В Иваново - сезон дождей или Мокрые приключения на мокрую задницу

[svchost]

Прошедшие выходные ознаменовались таким радостным событием, как посещение страйкбольной игры "Трафик" в славной Ивановской области. Хотя как сказать - славной. Скорее, мокрой Ивановской области, которую мы теперь запомним на очень и очень долго...

На самом деле, жопа началась даже не на самой игре, а еще раньше, где-то в середине прошлой недели, когда я неожиданно осознала, что начинаю заболевать. Сначала начало болеть горло, потом, как всегда бывает, появился насморк, а в пятницу я уже в ступоре смотрела на градусник, который показывал температуру 37. Но я решила, что я - суровый сцукострайкболист, поэтому 37 - это фигня, тем более, что у меня с собой было. Было очень много - начиная от фарингосепта и заканчивая всякими иммуналами. Вооружившись всеми этими таблетками, которыми я закидывалась каждые несколько часов, я гордо сказала, что мне срать и я поеду в Иваново, потому что хочу на Трафик. И уехала туда в пятницу поздно вечером.
Выехали мы из Москвы примерно в час ночи - как всегда, кто-то опоздал, потом заехать в магазин, то се, пятое-десятое. Впрочем, это всё совершенно не напрягло, ночью даже лучше ехать, спокойнее как-то. Особенно, когда магнитола проигрывает песни Кукрыниксов...
Маршрут на GPSе, светящиеся приборы, ночная дорога из Москвы в Иваново, теплая большая машина, приятная веселая компания.
На полигон мы приехали к утру. Регистрация прошла быстро, выдали номерные пластмассовые жетончики, карты. Карты полигона были наизабавнейшими, со смешными надписями: поле, лес, подлесок, поле, болото, поле, база США.
А потом жопа вновь себя проявила - в виде как раз-таки поля, отделяющего место регистрации от жилого лагеря. Километр поля. Размокшего поля. Грязного поля. На котором время от времени попадались застрявшие в этой грязи машины.
Трем с лишним тоннам нашего Шевроле банально повезло - проскочили до лагеря. Поставили палатки, помокнув под дождем. Дождь вообще стал неотъемлемой частью этого выезда. Но об этом - чуть позже.
Закинувшись "Колдрексом", с трудом заставила себя залезть в палатку, чтобы поспать хотя бы пару часов. Как ни крути, сопли, кашель или другая фигня, а скоро, вообще-то, игра, надо как бы немного прийти в себя. Пары часов сна хватило. Проснулась от того, что стало зябко.
Утро вновь ознаменовалось очередной жопой. На поле застряла машина сокомандника. "Инфинити" увязла по самое брюхо. Два часа ушло на откапывание колес из грязи. Был порван один трос. Был вырван крюк для зацепки троса спереди. Но слава КАМАЗу - он всё-таки сумел вытащить и отбуксировать несчастную машинку к месту регистрации - туда, где присутствовало хотя бы какое-то подобие дороги.
Вообще, на этом адском поле творились такие чудеса, что становилось страшно. Например, посаженный Дефендер. Да-да, именно он, Лэнд Ровер Дефендер. Посаженный. В грязь. Который тоже потом вытаскивали... Впрочем, еще был БРДМ. Он тоже сел.
Люди, которые буквально на руках выносили машины. Куча порванных тросов. Джипы, буксирующие легковушки, а потом тоже застревающие в размокшей земле. Там уже не было различия между седанами и внедорожниками - там было только везение по принципу "Проскочим или нет?".
А с неба продолжал капать дождь.
У меня сел голос. У меня не получалось даже хрипеть - я могла только или шептать, или что-то с трудом произносить низкими посаженными звуками, или хрипло кашлять.
Потом наступила следующая жопа: первый пробный выстрел из пулемета для подстройки хоп-апа на хрен срезал поршень. Расстроилась. Благо, с собой была запаска - м-ка с коробом на несколько тысяч шаров. Что же, тоже ничего, этакий псевдо-пулеметчик.
Построение я пропустила - слишком поздно начала собираться. Закидала в "Волчур" всё необходимое для суточного выхода - жратва, вода, сухие носки, лекарства, бла-бла-бла. Нацепила несколько слоев одежды - если начнет мокнуть, то пусть мокнет постепенно, авось, до первого слоя термухи не доберется. Разгруз, пистолет, нож, м-ка. Всё, можно выдвигаться.
Следующая часть жопы заключалась в том, что обещание организаторов довезти нас до нашего штаба выполнено не было. Обещали КАМАЗ. Большой, клевый КАМАЗ. Но он не приехал. И нам пришлось топать пешком...
До сих пор точно не могу сказать, на какое расстояние унесли организаторы штаб и мертвятник нашей стороны - картеля Кали. Кто-то говорит, что 2 км. Кто-то - что 4. Топали мы минут сорок... По ощущениям.
Размокшая грязная дорога. Дождь с неба. Грязь. Вода. Вода. Грязь.
Голландцы начинают потихоньку отжигать по рации - а чем еще скрасить долгую дорогу? Переговариваются, смеются, шутят. Мое хрипение в рацию по теме Ладьи в Вальгаллу вызвало у остальных голландцев неописуемый приступ флуда, над которым обладатели раций имели возможность ухохатываться минут семь.
Долго ли, коротко ли, но штаб был найден. Жопа тоже. На этот раз она заключалась в укреплениях, построенных в штабе. Хотя как сказать - укрепления. Скорее, бассейны, в которых плавали доски. Да-да, вырытые окопы быстро размокли и стали бассейнами. Единственным сухим "укреплением" в штабе оказалась игровая "тюрьма" - но только потому, что она была деревянная и тупо стояла на земле, никуда не зарытая. Решили, что пленных будем сажать в бассейны, а в тюрьме можно организовать что-нибудь более нужное. Нет, не сортир.
Своим Блоком отошли чуть дальше, натянули тент, под него сгрузили рюкзаки. После чего отправились в свою первую атаку...
Вначале - движение по дороге, затем сворачиваем на поле. Поле трудно назвать полем, это, скорее, хитро замаскировавшееся болото. Там, где нет луж, - там мокрая трава, которая по своей мокрости может действительно сравниться только с лужами. С неба продолжает идти дождь. Дождь вообще становится неотъемлемой частью всего того, что творится на полигоне, так что через какое-то время на него перестаешь обращать внимание. Только иногда он неожиданно прекращается, но даже это замечаешь не сразу. Несколько минут - и он идет вновь. Гортексовая парка начинает вымокать, штаны тоже. Перчатки уже давно можно выжимать, блэкхоковские "Авиаторы" всё-таки, мнээээ, не рассчитаны на такую погодку. Через мокрые перчатки руки холодит металлическое цевье м-ки. Благо, на рисе висит пластмассовая тактическая рукоятка - она не такая холодная. Берцы хлюпают. Берцы уже давно хлюпают. Берцы - это уже давно не берцы. Они превратились в два переносных мини-джакузи. Вода переливается в ботинках при ходьбе, постепенно становится теплой и даже начинает греть, так что когда в берцы в очередной раз заливается новая порция воды, становится неприятно, ибо новая порция - холодная. Останавливаться на месте совершенно не тянет, да и глупо это - 10-15 минут стоянки, вода в берцах остывает и становится холодно. Движение, как говорится, жизнь.
На поле - еще и ветер. Но, как ни странно, на него совершенно не обращаешь внимания - он не продувает, парка защищает от него просто замечательно. А вот дождь начинает идти не сверху, а сбоку, напоминая о себе.
В конце концов, добираемся до какой-то речки и негустого леса, ставим флаг-респаун. Наше отделение отправляют в наблюдение за лесом - противник-то, сцуко, не дремлет, как всегда. Впрочем, наблюдение быстро переходит в тупняк. Поскольку остановка длится более 10 минут, вода в берцах остывает и ноги начинают мерзнуть. На месте сидеть тяжко, приходится ходить туда-сюда или хотя бы двигать пальцами на ногах. Задумчивый, но всё равно весёлый Скорп интересуется, у кого какой бассейн в ботинках. Делимся впечатлениями, смеемся. Тупняк начинает затягиваться, Скорп предлагает прибить Напалма, стащить у него гортексовые сухие ботинки и честно поделить их между собой. Идея получает поддержку, но в жизнь так и не воплощается.
Зажимаю тангенту.
- Насяльника... Насяльника... - обращаюсь к Хиксу. - Я уже хочу кого-нибудь трахнуть!
В радиоэфире - десятисекундная тишина.
- Спокойно, деточка, спокойно... - наконец, успокаивает меня Хикс.
Проходит еще несколько минут и мы, слава Богу-Императору, выдвигаемся дальше к базе американцев. Выходим на размокшую дорогу, топаем по грязи. Пытаемся уйти в подлесок - там пройти нереально, болото, трясина. Выходим к перекрестку, забираемся на холм, оттуда уже можно лицезреть ту самую базу противника. Наконец-то замечен противник - недалеко в подлеске.
Наконец-то можно открыть стрельбу и насладиться атакой.
Но жопа вновь заявляет о себе.
Даю очередь - простреливаю подлесок. Понимаю, что что-то не то. Пытаюсь настроить хоп-ап. Всё равно - что-то не то. Постреливаю в сторону предполагаемой засады противника, параллельно пытаясь понять, что же всё-таки мне так не нравится. Понимание приходит быстро - мало того, что шары летят метров на 15-20 вперед навесом (и это - 130-я пружина!), так еще и при каждом выстреле из ствола вылетают брызги.
Понимаю, что точно жопа - привод тупо наглотался воды. Но делать нечего...
Движемся вперед по дороге параллельно второй нашей группе, которая идет вдоль подножия холма, и методично зачищаем подлесок. По дороге с нами движется Адвокат со своими ребятами. Адвокат пытается поднять своих в атаку на холм, рычит, отдает приказы. У него мало что получается - народ продолжает сидеть на месте, некоторые, конечно, перебегают вперед метров на пять, но снова залипают и никакие рыки уже почему-то не помогают. Движемся своей группой дальше - у нас другая задача.
Доходим до следующего перекрестка, забираемся на холм. Перед нами - озеро, дорога, по дороге за озером - минометчики противника, их бункер, вышка. Спускаемся за гребень холма - оттуда можно очень удачно подобраться совсем близко к минометчикам. Справа от нас - подлесок, его тоже приходится чистить. Благо, помогают ребята из других команд, так что постепенно переносим внимание на позиции и укрепления противника. То тут, то там падают минометные снаряды, но никого не задевают - всё-таки мы ныкаемся за холмом и скорректировать огонь противнику трудно. У нас - очередная мокрая жопа, бОльшая часть гранат намокла и померла. Но живы еще привода и полны шаров механы наши...
Медленно, но уверенно выдавливаем противника с позиций, Напалм потихонечку, одного за другим, выносит минометчиков, которые, засев за свое орудие, совершенно забыли про организацию прикрытия. Мы тоже несем потери - вот снова кто-то из голландцев одел красную повязку и ушел.
Решаем вдвоем с Напалмом прорваться ближе к бункеру противника, выскакиваем из-за холма на дорогу, со всей скоростью несемся к озеру - там пологий склон, за которым можно залечь и продолжить атаку. Нас никто не прикрывает, голландцы практически все мертвы, народ с других команд залип. Зажимаю гашетку, прикрывая Напалма, он успевает добежать. Сама в это время бегу чуть ли не напрямую на бункер, продолжая давить на спуск. Привод плюется шарами вперемешку с водой. Расстояние до бункера совсем мало, но шары не долетают даже навесом. Не успеваю найти хоть какого-нибудь укрытия - меня срезает очередь одного из бойцов противника. Достаю красную повязку...
И снова - долгая дорога в штаб. Опять эти жопные фиг-знает-сколько-км по грязи и мокрому болоту-полю. Кашель неприятно дерет горло.
Впрочем, атака получилась очень даже неплохая, рейд до американской базы длился часа два-три, как минимум. Американцев потеснили все-таки. Проходим мимо флага-респауна, часть народа сидит там, оживает. Другая часть всё-таки уходит в основной мертвяк и штаб.
В штабе - костры и хавчик. Народ говорит, что в основном мертвяке обещанной жратвы нету, поваров тоже нет, поэтому туда идти без мазы, если только дров принести. Зависаем в штабе, потрошим мой сухпай, всё-таки вкусная вещь. Пытаемся хоть чуть-чуть высушиться и отогреться.
Понимаю, что мне пиздец. Хотя как сказать - пиздец. Не то, чтобы совсем пиздец...
Высушить берцы - анрил. "Волчур" промок насквозь, вместе с ним - всё то сухое, что там было. На мне полностью вымокла гортексовая парка и штаны. Впрочем, подстежка от парки только чуть влажная, а одетая под ней флиска - уже сухая. Сухими остаются и два слоя термобелья, одетые под штаны, так что понимаю, что, впрочем, жить можно. И слегка колбасит...
Неожиданно где-то в глубинах моего сознания просыпается странный голос. Голос разума, как потом выяснилось... Этот удивительный голос напоминает мне о том, что у меня, вообще-то, скорее всего, температура, и если я не хочу в ближайшие недели валяться с воспалением легких, надо немедленно валить в жилой лагерь или туда, где тепло и сухо, отказавшись от игры. От игры отказываться не хочется, хотя идей по теме "как пережить грядущую ночь" пока еще нету. Неожиданно удивляет собственный мозг - он вдруг внимает голосу разума и всё-таки заставляет меня достать рацию и сообщить сокомандникам о том, что я уже не боец, а организм, который способен только на синусоидальные переползания с места на место по указанию.
Только потом я узнала, что минут двадцать спустя после того, как я подхватила свои вещи и покинула штаб, организаторы объявили об окончании игры.
Путь обратно до жилого лагеря мне тоже запомнится надолго. В четвертый раз я шла по этому маршруту за такой недолгий промежуток времени...
Я шагала по мокрой грязи, проваливаясь берцами в глубокие лужи, и только тут у меня в мозгу всплыли строчки любимой песни...
"Кто-то кто-то в стенах родного дзота
Пьет французский коньяк, запивая чайком.
Ну а кто-то ногами месит болото,
С ручным пулеметом подбираясь к дзоту тайком..."(С)
Так вот оно, оказывается, как - постоянный дождь, сырость и грязь, которую месишь ногами, неся за спиной рюкзак, а в руках - псевдо-пулемет.
"Вьетнам? - Нет, это не Вьетнам. Во Вьетнаме хотя бы тепло..."(С)
Начинает темнеть. Одна топаю по пустой дороге, слушая шум дождя и что-то бурча себе под нос. В голове теснится куча мыслей, среди них прорывается очередная цитата из "Стариков" Гасфорда. Как там говорил Джокер? "Один шаг за один раз... Это ведь так мало... Сделай всего один шаг за один раз. И ничего больше не требуется..."(С)
Так и я. Один шаг за один раз. Первые десять минут. Один шаг за один раз. Вторые десять минут... Третьи десять минут...
Берцы, погружаясь в грязь, хлюпают, чавкают и пукают. Рация иногда оживает, напоминая мне о том, что я не одна на этом огромном полигоне. Несмотря на холод и всю эту дурную погоду, мне всё равно как-то даже слегка весело. Когда еще удастся долго топать по дороге, под дождем, замерзая, когда откуда-то просыпается желание сесть прямо посередь дороги и ждать, когда кто-нибудь приедет и заберет. Фиг! Один шаг за один раз. Три раза этот маршрут был пройден, четвертый теперь не составит труда. Тем более, что заблудиться тут нереально.
Иду достаточно быстрым шагом, так что умудряюсь догнать компанию из трех "немцев". Ребята попадаются веселые и разговорчивые, хотя несколько удивляются моему окончательно севшему голосу. Идти сразу становится проще, тем более, что впереди уже можно разглядеть знакомые пейзажи - тут где-то уже стоянка машин. Еще несколько минут - и я там.
Вскоре мы погрузились в машину и уехали...
А дальше начинается уже вторая часть этой удивительной истории под названием "Да, я паркетный страйкболист!".
Мы не поехали в Москву, мы поехали в Иваново.
Поздно ночью в темный двор заехало две грязные машины. Из машин вывалились грязные мокрые организмы, среди них - девушка в белой чистой юбке и грязных берцах слишком большого размера, еще одна девушка в голландских штанах, грязных по колено, и тяжелой из-за количества впитавшейся воды парке, несколько молодых людей, тоже грязных и мокрых, с безумным блеском и немой фразой в глазах "Мы едем с Трафика...".
Так вот. Этой компанией организмов мы-таки завалились на территорию какого-то ниибаццо крутого ивановского отеля и затусили там. Сняли номера...
Заходим вдвоем в свой номер, оставляя грязные следы от порога до комнаты. Несколько минут - на креслах, полу и в ванной уже разбросана одежда на просушку, местами валяются трава и листья, где-то даже ползает какой-то привезенный с полигона жучок (как его не смысло таким дождем, как смыло всяких комаров и клещей?!). Становится даже немного стыдно, вот, блин, чистый номер, а мы тут приехали и засвинячили его буквально за пару минут. Затем вспоминаем, что, черт возьми, за все уплачено. Так что дальше уже разрабатываются планы по стирке носков и полоскании ботинок в душе.
Впрочем, до глобальной стирки так и не доходит - желание сходить в сауну всё-таки пересиливает.
Только там, в теплой парилке, постепенно отходящий от шока мозг наконец-то начал прокручивать кадры из того, в чем я участвовала буквально несколько часов назад...
Атака базы...
Бескрайнее поле с редкими деревьями...
Дождь... постоянный дождь...
Дорога, уходящая вдаль, размокшая и грязная, длинная-длинная, долгая-долгая...
Мокрая палатка, мокрая одежда, мокрые привода, мокрые вещи в рюкзаке...
"В Иваново всегда идет дождь... - Неправда! На четвертой Анголе всё было не так!"(с)
В Иваново просто сезон дождей...
Мне есть, что вспомнить. Мне есть, что рассказать. Я хорошо запомнила все те ощущения и эмоции, которые были там.
На страйкбольной Конфе уже родились фразы...
Я был на Трафике...
Я пережил Трафик...
Да-да, очень к месту. Я была там...
Сауна, теплый душ, горячий чай, бильярд, и, наконец-то, крепкий сон в теплой кровати. Подъем - аж в 11 часов дня. Много времени, чтобы выспаться.
Утро омрачилось только тем, что пришлось влезать опять в мокрые носки, мокрые берцы и мокрые штаны, которые так и не успели высохнуть. Но это всё фигня по сравнению с тем, что творилось на полигоне
А потом была веселая и немного сонная дорога в Москву...

По приезду...
По своей дурости положила мобилу на игре в карман парки. Парки, которая промокла насквозь. Дома разобрала мобильный телефон до самых микросхем, открутила все шурупчики, какие только там нашла, сняла все панельки-фигельки, обматерилась, спрашивая силы мира, какого черта мобильники собирают так, что полную разборку приходится производить при помощи плоской отвертки и боязни из-за слишком сильного нажима на фиг сломать хрупкие детали. Цель разборки была одна - высушить. Пообещала мобиле, что если она выживет, то станет истинной "Мобилой Страйкболиста". Тьфу-тьфу-тьфу, но мобильник реально вроде как выжил, сейчас постепенно приходит в себя. СониЭриксон, фиг ли Если реанимируется окончательно - буду про него пафосно говорить "Он пережил Трафик... Он тоже был ТАМ...".
Фотоаппарат. Пока неясно. На просушке.
Ночной прицел. Лежал в чехле в рюкзаке. Вымок. Сейчас - на просушке. Верю, что выживет. Он не может не выжить... Ведь правда?
Рюкзак. Мокрый насквозь. Из всех вещей, которые лежали в рюкзаке, осталась только одна сухая - это постоянно таскаемый с собой набор таблеток, этакая аптечка, завернутая в целлофановый пакет.
Берцы... Пока сохнут.
Одежда - в стирке.
Привода - разобраны и сохнут.
Короче... Сохнет всё!
И в заключение...
Я была там, когда небо лилось на землю постоянным дождем, навсегда забивая в мозг людей одно короткое слово - "Трафик-2008".