[svchost]

что-то на душе тоскливо. так тоскливо, что даже вдохновение нашло. настрочила небольшой бредовый рассказик на банальную философскую тематику. ну, может, и не банальную. мне просто в последнее время всё банальным кажется, даже философия. может, впрочем, только кажется.



Город.

Улица.

Поздний вечер.

Хотя как сказать - поздний? Ещё только восемь часов вечера. Но сейчас приближается зима. А потому темнеет совсем рано.

Город живёт своей жизнью. В нём - любовь, ненависть, дружба, подлость.

А на улице - люди. Каждый из них идёт своей дорогой, у каждого свой путь. Свой путь в городе. Свой путь в жизни.

Пути - они разные, совсем не похожие друг на друга. Совсем как люди - такие же непохожие.

Вот - путь любви и счастья, и по нему идут девушка и парень. Но впереди - развилка на два других пути. И неизвестно, то ли девушка и парень разойдутся по этим двум разным путям, то ли смогут выбрать один и пойти дальше вместе.

Вот - путь скорби и слёз. По нему тоже идут два человека, две девушки. Но одна из них уже заворачивает на неприметную тропинку радости, которая вскоре перерастёт в широкую дорогу любви. А вторая девушка никуда не сворачивает и продолжает идти по тому же пути.

Вот - путь предательства. На нём - совсем молодой паренёк. Нервно оглядываясь, он движется по своему пути какими-то перебежками, как будто чего-то боясь.

Вот - путь отчаяния. По нему, плача и даже не пытаясь утирать слёзы, идёт женщина.

Вот - путь ненависти. И здесь - сразу трое. Они не говорят друг с другом, наоборот, держатся друг от друга подальше. И каждый из них всё пытается найти хоть какую-то неприметную дорожку, чтобы скорее свернуть.

Вот - путь веры и надежды. Впереди пути - тёмный горизонт. А по самому пути идёт улыбающийся человек. Он идёт и не видит этого тёмного, почти чёрного горизонта. Он верит. Он надеется. Говорят, любовь слепа? Может, надежда и вера тоже слепы, если, надеясь и веря, не смотреть при этом на мир трезвым взором?

Вот - путь тщеславия.

Вот - путь неверия.

Вот - путь раскаяния.

И ещё много таких путей.

И все они переплетаются, даже в том неизвестном городе. Люди идут по ним, даже не подозревая, что в их городе каждая улица - это свой какой-то путь.

Только интересно - эти пути бесконечны? И люди умирают, так и не пройдя их, где-то посреди бескрайней дороги, ведущей неизвестно куда? Или всё-таки люди умирают тогда, когда доходят до конца пути и видят перед собой обрыв. Интересно, а, стоя перед этим обрывом, можно ли повернуть назад?

Но зачем вообще говорить о смерти?

Перед нами - город. Перед нами - его улицы. Перед нами - наши пути жизни.

Впрочем, зачем нам по ним идти? Многие об этом не задумываются и просто идут. Может, это правильно. Зачем нагружать себя лишними вопросами, на которые всё равно не будет ответов?

А вот многие над этими вопросами голову ломают. Думают - зачем мне этот путь? Почему я по нему иду? И многие останавливаются на этой дороге в размышлениях. Многие поворачивают назад, надеясь, что истина осталась где-то там, позади. Многие сворачивают на обочины, на бескрайние поля, которые тянутся вдоль пути. Но нельзя сказать, правильно это или нет.

Но всё же... Главное - не заплутать на этих путях. Не запутаться в них окончательно. Иначе - придёт боль. Боль от непонимания происходящего. Боль от тщетных попыток разобраться в дорогах. Боль от невозможности понять, где же правильный путь и как его найти. Впрочем, есть ли он, этот правильный путь? Да и что вообще это такое - правильности пути? И существует ли такое понятие - понятие правильности...

А город живёт, переплетая в себе все пути.

Остаётся только идти по ним.

И не сбиваться с дороги.