Уходя гасите всех (с) надпись на выходе из тира
мой очередной бредовый рассказ. сюжета нет, есть только эмоции.
читать дальшеЯ стою на четвертом этаже своего дома возле окна. Обычный девятиэтажный дом, грязный подъезд, захламлённый банками из-под пива подоконник - видимо, недавно здесь опять тусила развесёлая компания. В одной руке медленно тлеет сигарета. Другая рука сжимает наполовину опустевшую банку "Джин-тоника". Хорошая это вещь - круглосуточные магазины.
Грязное окно, слегка треснувшее. За окном - ночной весенний город. Хотя как сказать - весенний. Весенний - это только по календарю или только в полдень, когда солнце немного начинает пригревать, когда из-под снега наконец-то можно различить серый твердый асфальт вместо белой скользкой корки льда. А ночью - что весна на улице, что зима - не отличишь. Там всё ещё лежит снег. И дует откуда-то...
Половина третьего ночи, а с улицы иногда начинают доноситься весёлые голоса очередной пьяной компании. Неудивительно - завтра выходной. Отчего же не погулять?
Смотрю на тёмный город, затягиваюсь сигаретой, делаю глоток из банки. Тоскливо. Одиноко. Холодно. Тихо. А мне всё равно...
Вдруг слышится какой-то звук - кто-то поднимается по лестнице. Поворачиваю голову - по ступенькам с трудом поднимается старушка-соседка, живущая этажом выше.
- Бабушка, вы откуда идёте в такое время-то? - голос такой, какой он обычно бывает: ровный, спокойный, равнодушный. И лицо ничего не выражает, только бровь удивленно приподнимается.
- Из магазина, доченька, - бодрым голосом отвечает старушка, показывая пакет. - Вспомнила, что днём молока купить забыла...
Ну что с неё взять? Бабушке уже седьмой десяток лет...
- Вас дома не хватятся, бабушка?
- Возвращаюсь уже... А сама-то, молодая, что стоишь опять тут? Что опять в окне этом грязном увидела?
- Ничего, бабушка, грустно просто. И не спится.
- Ну как знаешь, дочка. Ну уж гуляла бы тогда с кем-нибудь, всяко лучше, чем в подъезде сыром стоять и травить себя гадостью этой сигаретной...
Старушка поднимается дальше. Пару секунд смотрю вслед - а потом опять устремляю взгляд в окно.
Оставьте меня одну, пожалуйста. Хватит тут ходить. Я так тоску прогоняю, не понятно, что ли?
Опять шаги. Поднимается девушка. Она с испугом бросает на меня взгляд. Замечает, что на маньяка-насильника я не похожа, отводит глаза и топает себе дальше.
Не помню, что за девчонка. Кажется, с восьмого этажа.
Бросаю докуренную сигарету на пол, достаю другую. Пока прикуриваю, опять смотрю в окно.
Неправильная какая-то стала весна. Раньше она была совсем другой. Раньше весна - это какое-то странное чувство новой жизни, вдохновения, когда невольно на душе тает зимний лёд, уступая место теплу. А сейчас весна стала как будто другой. Лёд не душе так и остался, таять не хочет никак, вместо вдохновения - апатия, вместо чувства новой жизни - печаль. И жуткая тоска по прошлому, по всему тому, что было и ушло. Умерло. Вот так просто. Было - и вдруг его не стало. Оно превратилось в прошлое, в то, что можно вспомнить, но уже не вернуть никак. И прошлое не вызывает радостной улыбки вместе со светлой печалью, оно вызывает только противную тоску, которая раздражает постоянно. Тоска поселилась внутри, боишься сделать чуть что-то не так - и она зашевелится и начнет щемить ледяную душу. И боишься наткнуться на что-нибудь, что напомнило бы тебе прошлое, ибо напоминание о прошлом пробуждает эту неискоренимую тоску.
Тоска - это как болезнь. А лечения что-то не придумали.
Потому приходится лечится старыми проверенными средствами: сигаретой, алкоголем и созерцанием ночного города из окна грязного подъезда. Можно, конечно, спать пойти, на утро тоска не такая сильная, как вечером, но последнее время и сон уже не помогает. Он только заглушает тоску, а тоску надо не заглушать, а искоренять.
Постепенно допиваю "Джин-тоник", ставлю пустую банку на подоконник, тем самым дополняя и без того устроенный там натюрморт из пивных ёмкостей. А симпатично смотрится, однако.
Зачем это всё? Зачем я уже несколько недель подряд каждую ночь выхожу сюда, выкуриваю полпачки сигарет, смотрю в окно, как будто пытаясь найти ответ на мучающие меня вопросы. Вот только ответ я не ищу. Искала бы - давно бы нашла. Я как будто просто стою и перевариваюсь в собственной тоске, которая в очередной раз выигрывает у меня бой.
Запах сигарет напоминает лето, самое начало лета. Я не знаю, почему, я не знаю, как могут быть связаны между собой курево и лето. Но у каждого ведь свои ассоциации.
Я люблю этот запах сигарет, потому что люблю лето. И потому что летом тоски не бывает.
Впрочем, я ещё не знаю, что будет теперь. Может так случится, что тоска, родившаяся осенью, пережившая зиму и превратившаяся в тоску весеннюю, станет тоской летней. Печально, очень печально.
Это так глупо и это так бессмысленно - пялиться в окно на город с четвертого этажа. Можно выйти на улицу и посмотреть на звезды, думаю, их сегодня должно быть видно. Но звезды - подруги тоски, они теребят её внутри меня. Потому здесь, в этом подъезде лучше... Спокойнее.
Достаю полупустую пачку сигарет. Бросаю на пол. Это уже стало каким-то ритуалом или обрядом - я каждую ночь говорю себе, что больше не буду курить. А следующей ночью опять дохожу до маленького круглосуточного магазинчика, покупаю всё то же самое, что и прошлой ночью: пачку сигарет и банку "Джин-тоника". Продавцы меня уже скоро определенно запомнят.
Пора домой. Спать. У меня впереди будет ещё много таких вот ночей. Одиноких и глухих, полных алкогольной отравы, полных грусти и этой осточертевшей тоски.
Пока что-нибудь не изменится.
читать дальшеЯ стою на четвертом этаже своего дома возле окна. Обычный девятиэтажный дом, грязный подъезд, захламлённый банками из-под пива подоконник - видимо, недавно здесь опять тусила развесёлая компания. В одной руке медленно тлеет сигарета. Другая рука сжимает наполовину опустевшую банку "Джин-тоника". Хорошая это вещь - круглосуточные магазины.
Грязное окно, слегка треснувшее. За окном - ночной весенний город. Хотя как сказать - весенний. Весенний - это только по календарю или только в полдень, когда солнце немного начинает пригревать, когда из-под снега наконец-то можно различить серый твердый асфальт вместо белой скользкой корки льда. А ночью - что весна на улице, что зима - не отличишь. Там всё ещё лежит снег. И дует откуда-то...
Половина третьего ночи, а с улицы иногда начинают доноситься весёлые голоса очередной пьяной компании. Неудивительно - завтра выходной. Отчего же не погулять?
Смотрю на тёмный город, затягиваюсь сигаретой, делаю глоток из банки. Тоскливо. Одиноко. Холодно. Тихо. А мне всё равно...
Вдруг слышится какой-то звук - кто-то поднимается по лестнице. Поворачиваю голову - по ступенькам с трудом поднимается старушка-соседка, живущая этажом выше.
- Бабушка, вы откуда идёте в такое время-то? - голос такой, какой он обычно бывает: ровный, спокойный, равнодушный. И лицо ничего не выражает, только бровь удивленно приподнимается.
- Из магазина, доченька, - бодрым голосом отвечает старушка, показывая пакет. - Вспомнила, что днём молока купить забыла...
Ну что с неё взять? Бабушке уже седьмой десяток лет...
- Вас дома не хватятся, бабушка?
- Возвращаюсь уже... А сама-то, молодая, что стоишь опять тут? Что опять в окне этом грязном увидела?
- Ничего, бабушка, грустно просто. И не спится.
- Ну как знаешь, дочка. Ну уж гуляла бы тогда с кем-нибудь, всяко лучше, чем в подъезде сыром стоять и травить себя гадостью этой сигаретной...
Старушка поднимается дальше. Пару секунд смотрю вслед - а потом опять устремляю взгляд в окно.
Оставьте меня одну, пожалуйста. Хватит тут ходить. Я так тоску прогоняю, не понятно, что ли?
Опять шаги. Поднимается девушка. Она с испугом бросает на меня взгляд. Замечает, что на маньяка-насильника я не похожа, отводит глаза и топает себе дальше.
Не помню, что за девчонка. Кажется, с восьмого этажа.
Бросаю докуренную сигарету на пол, достаю другую. Пока прикуриваю, опять смотрю в окно.
Неправильная какая-то стала весна. Раньше она была совсем другой. Раньше весна - это какое-то странное чувство новой жизни, вдохновения, когда невольно на душе тает зимний лёд, уступая место теплу. А сейчас весна стала как будто другой. Лёд не душе так и остался, таять не хочет никак, вместо вдохновения - апатия, вместо чувства новой жизни - печаль. И жуткая тоска по прошлому, по всему тому, что было и ушло. Умерло. Вот так просто. Было - и вдруг его не стало. Оно превратилось в прошлое, в то, что можно вспомнить, но уже не вернуть никак. И прошлое не вызывает радостной улыбки вместе со светлой печалью, оно вызывает только противную тоску, которая раздражает постоянно. Тоска поселилась внутри, боишься сделать чуть что-то не так - и она зашевелится и начнет щемить ледяную душу. И боишься наткнуться на что-нибудь, что напомнило бы тебе прошлое, ибо напоминание о прошлом пробуждает эту неискоренимую тоску.
Тоска - это как болезнь. А лечения что-то не придумали.
Потому приходится лечится старыми проверенными средствами: сигаретой, алкоголем и созерцанием ночного города из окна грязного подъезда. Можно, конечно, спать пойти, на утро тоска не такая сильная, как вечером, но последнее время и сон уже не помогает. Он только заглушает тоску, а тоску надо не заглушать, а искоренять.
Постепенно допиваю "Джин-тоник", ставлю пустую банку на подоконник, тем самым дополняя и без того устроенный там натюрморт из пивных ёмкостей. А симпатично смотрится, однако.
Зачем это всё? Зачем я уже несколько недель подряд каждую ночь выхожу сюда, выкуриваю полпачки сигарет, смотрю в окно, как будто пытаясь найти ответ на мучающие меня вопросы. Вот только ответ я не ищу. Искала бы - давно бы нашла. Я как будто просто стою и перевариваюсь в собственной тоске, которая в очередной раз выигрывает у меня бой.
Запах сигарет напоминает лето, самое начало лета. Я не знаю, почему, я не знаю, как могут быть связаны между собой курево и лето. Но у каждого ведь свои ассоциации.
Я люблю этот запах сигарет, потому что люблю лето. И потому что летом тоски не бывает.
Впрочем, я ещё не знаю, что будет теперь. Может так случится, что тоска, родившаяся осенью, пережившая зиму и превратившаяся в тоску весеннюю, станет тоской летней. Печально, очень печально.
Это так глупо и это так бессмысленно - пялиться в окно на город с четвертого этажа. Можно выйти на улицу и посмотреть на звезды, думаю, их сегодня должно быть видно. Но звезды - подруги тоски, они теребят её внутри меня. Потому здесь, в этом подъезде лучше... Спокойнее.
Достаю полупустую пачку сигарет. Бросаю на пол. Это уже стало каким-то ритуалом или обрядом - я каждую ночь говорю себе, что больше не буду курить. А следующей ночью опять дохожу до маленького круглосуточного магазинчика, покупаю всё то же самое, что и прошлой ночью: пачку сигарет и банку "Джин-тоника". Продавцы меня уже скоро определенно запомнят.
Пора домой. Спать. У меня впереди будет ещё много таких вот ночей. Одиноких и глухих, полных алкогольной отравы, полных грусти и этой осточертевшей тоски.
Пока что-нибудь не изменится.
-
-
25.03.2006 в 00:35-
-
25.03.2006 в 01:40=)
да у меня вообще Муза странная. отчасти, как я=)
главное, что что-то вызывает, а не оставляет равнодушной)
-
-
25.03.2006 в 01:52Вызывает, еще как
-
-
25.03.2006 в 02:09